A vasto clima 3

a cura di Angelo Curcio e Silvana Pasanisi

Quest’acqua di vetro. 
Un ramo
dentro.
Io sono il tronco
infisso sul greto
in mezzo all’andare.
Caro Eraclito,
non scorrono i fiumi.
in verità ti dico
l’azzurro è uguale.
Io sto qui nel fiume
su questo punto screziato di blu
con le lacrime agli occhi.
Queste onde che guardo
un riflesso, come un riflesso a metà.
Che io non dimentichi il ramo
Che io non dimentichi il flutto
il cerchio del sasso
il fondo che tiene
quest’aria ferma d’inverno.
E non dirmi i tuoi occhi,
i tuoi occhi celesti.

Maria Consiglia Alvino

La notte è un’onda sotterranea 
tra gli arbusti e le fronde
crolla come un soffitto sulle spalle 
è una stanza buia dove riparo
ogni stella un buco una finestra 
uno spiraglio che luccica.
La notte è una porta senza vetro. 
La notte è una donna accovacciata 
nel suo basso. Come un piccolo ragno.
Ho visto il suo sogno impiccarsi 
alla canna del gas.
Ho visto i resti della cena sul tavolo.
Pigiava appena la pezza riversa sul piano.
Come una carezza lenta.
Il miracolo dell’aurora era lontano. 
La notte è un corpo pesante nel suo letto. 
Ho toccato il giaciglio sudato
della creatura che dorme.
Sembra di centomila anni fa 
la memoria della luce, di notte. 
Vicino al lavabo, l’acqua sporca
dove lei bagna la fronte. 
La notte è una ferita infetta 
che non rimargina. 
A volte è una scala altissima 
tesa a vedere oltre.
Avete fermato con gli occhi
la caduta dei petali di una rosa? 
Nel blu della sera, la rosa che non dura 
si posa e nel blu nero scompare 
poi si ricompone nell’attesa.
La notte è quella rosa blu
che si infiltra sotto pelle
e del niente riposa

Floriana Coppola

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